Здравствуйте, уважаемые соратники!Я хочу предложить вашему вниманию мой первый фик в вашем замечательном сообществе, поэтому немного волнуюсь)Навеян он был, видимо, приближающимся днем Святого Валентина)
Название: Нетелефонный разговор
Автор: Rebekka_L
Бета : Magestic
Пейринг: Грегори Хаус/Джеймс Уилсон
Рейтинг: PG-13
Категория: slash
Размер: мини
Жанр: romance
Время: любое
Отказ: всё принадлежит Дэвиду Шору, Хью Лори и Роберту Шон Леонард
читать дальше...Ту-у-у... т-у-у-у...ту-у-у...
Длинные гудки в телефонной трубке заставляют сердце Уилсона биться и
скакать в груди, как испуганного зверька в капкане.
Т-у-у-у.....т-у-у-у...т-у-у-у....
- Давай же, ответь, сукин сын!
Уилсон в отчаянии пинает мыском нового ботинка ножку стола, не замечая,
что на дорогой лакированной коже остаются уродливые царапины.
Ту-у-у...т-у-у-у...ту-у-у...
- Да что же это?! Возьми, наконец, чертову трубку!
Вихрь тревожных испуганных мыслей проносится в мозгу Уилсона, подобно
урагану Катрина, сметая все на своем пути, оставляя за собой только
разрушение и панику.
Который час? Господи, уже так поздно, тут ведь ехать минут
пятнадцать.... Ну это если Уилсону и на машине. Если Хаусу и на
мотоцикле, вдвое быстрее. Он давно должен быть дома!
Ту-у-у-у... ту-у-у-у...ту-у-у...
В голове Уилсона начинается самый настоящий скандал. Натуральная
семейная ссора, с криком, упреками, битьем посуды и всеми прочими
обязательными атрибутами. Вот только ссорится Уилсон сам с собой.
- Нельзя было позволять ему ехать на мотоцикле в такую погоду да еще под
кайфом! Ты же видел, сколько таблеток он принял! Ты должен был его
остановить!
- Интересно, как? Связать, дать по голове, наручниками к батарее
приковать?
- Да что угодно! Ты хоть представляешь себе, что может случиться?! На
дорогах сплошной лед, он мог упасть в кювет, врезаться в грузовик,
столкнуться с автобусом...
Горло Уилсона сжимается, ему становится трудно дышать, трубка
выскальзывает из вспотевших ладоней, падает на пол, но и тогда из нее
продолжают доносится ненавистные звуки.
Ту-у-у... ту-у-у...ту-у-у...
Он поднимает ее, и некоторое время смотрит на кнопки с цифрами,
судорожно соображая, какой номер набрать следующим... Больница?
Полицейский участок? 911?
Или просто выйти на улицу, сесть в машину и поехать на поиски самому?
Ничего, он ведь выпил совсем немного, и ехать будет очень осторожно.
Пожалуй, так он и поступит.
Господи, зачем он только это сказал?
- Джеймс Уилсон, ты кретин!
Уилсон натягивает пальто, нашаривает на столике ключи от машины, и
собирается с мыслями. Интересно, Хаус воспринял его слова всерьез или…
или нет? Уилсон и сам не понимает, хочет ли он, чтобы Хаус списал это
все на виски, выпитый после напряженного рабочего дня, на голодный
желудок и тут же забыл об этом (хотя зачем себя обманывать, Хаус не
забывает никогда и ничего) или, чтобы он... ответил... хоть что-то... А
не просто ухмыльнулся и вышел коридор из кабинета Уилсона, оставив его,
взъерошенного и смущенного, в одиночестве.
Уилсон находит, наконец, ключи и выходит из дома в морозную снежную
мглу. Напоследок он набирает номер Хауса еще раз.
Ту-у-у-у... ту-у-у... ту-у-у...
Вот черт! Он швыряет телефон на заднее сиденье, садится за руль,
включает фары и дворники, пристегивается... Знакомые до автоматизма
действия помогают ему немного успокоиться и сосредоточиться. Он шумно и
глубоко вздыхает, поворачивает ключ зажигания, и автомобиль плавно
трогается с места. И почему-то, вместо того, чтобы объехать все
окрестные переулки и внимательно их осмотреть, Уилсон едет прямиком к
дому Хауса, не давая себе ни малейшего труда задуматься, почему он,
собственно, это делает.
Он вглядывается в темноту, рассекаемую светом фар, и думает, думает...
Думает о том, какая неведомая сила заставила его произнести именно эти
слова, и именно сегодня и зачем это ей это понадобилось.
И всего-то три самых банальнейших до отвращения слова в мире, а Хаус
будет издеваться над ним за это всю оставшуюся жизнь!
- Если сейчас с ним все в порядке, - напомнил тревожный голосок в его
голове.
И Уилсон снова запаниковал.
Пусть издевается, пусть называет его идиотом на завтрак, придурком
слюнявым на обед и чокнутым любителем плюшевых медведей на ужин, каждый
день, долгие-долгие годы. Сейчас Уилсону кажется, что именно это и
означает слово «счастье». По крайней мере, именно для него.
Продолжая копаться в собственных переживаниях и тревогах, он подъезжает
к дому Хауса, и сердце его делает в груди тройной победный кульбит. Окно
освещает изнутри настольная лампа, мотоцикл, целый и невредимый, стоит у
порога, чуть припорошенный снегом. Успел остыть, значит, владелец давно
дома.
- И, видимо завалился спать, как только приехал, поэтому и не отвечал на
звонки, - язвительно замечает внутренний голос Уилсона, в котором теперь
чувствуются до боли знакомые Хаусовские интонации.
Целую полновесную минуту Уилсон раздумывает, не последовать ли и ему
этому примеру у себя дома, решительно кивает сам себе головой,
утверждаясь в этой мысли, а потому выходит из машины и звонит в дверь.
Дверь тут же распахивается, словно Хаус все это время простоял за ней,
ожидая позднего гостя.
На мгновенье они оба застывают в дверном проеме, и все это удивительно
напоминает рождественскую картинку, нарисованную художником для не
слишком взыскательного зрителя. Свет фонаря, падающий снег, гостеприимно
раскрытая дверь и двое, глядящие друг другу в глаза.
Уилсон моргает и наваждение рассеивается.
Он тяжело сглатывает и начинает путано объяснять Хаусу, который смотрит
на него с каким-то странным, незнакомым выражением лица, зачем он здесь.
- Знаешь, я... Ты не брал трубку и я... Ну, в общем, подумал, что ты...
- Уилсон! Мы так и будем торчать на пороге всю ночь или ты все-таки
войдешь? На улице, между прочим, не май месяц!
Хаус зябко вздрагивает, на нем ведь только футболка и джинсы, и
Уилсон вдруг совершенно неожиданно для себя самого обнимает его за
плечи. И тут же напрягается в ожидании ответной реакции. Но Хаус
замирает, и, похоже, не собирается ни дать Уилсону в челюсть, ни даже
просто съязвить.
- Почему ты не отвечал на звонки? - спрашивает Уилсон, немного помедлив,
- я волновался. И еще... мне нужно было спросить у тебя ... Я ведь
сказал тебе... перед тем, как ты уехал... сказал, что я… тебя…
Хаус кивает, усмехается и засовывает замерзшие руки в карманы пальто
Уилсона.
- Кто же говорит о таких вещах по телефону? Неужели три брака так тебя
ничему и не научили?
Уилсон с облегчением улыбается, а Хаус продолжает:
- Ну а теперь, раз уж мы тут так неожиданно встретились, может, войдем,
наконец, в дом? Или подождем, пока на нас как следует не налюбуются все
соседи?
Уилсон неохотно отпускает его, наклоняется, что бы стряхнуть снег с
ботинок и брюк и входит в дверь первым. Хаус оглядывает его спину
новоприобретенным взглядом, удивленным и немного испуганным, и едва
слышно шепчет себе под нос, тихо - тихо, чтобы Уилсон не услышал:
- И я тебя тоже, Джеймс... я тебя тоже.
КОНЕЦ
Название: Нетелефонный разговор
Автор: Rebekka_L
Бета : Magestic
Пейринг: Грегори Хаус/Джеймс Уилсон
Рейтинг: PG-13
Категория: slash
Размер: мини
Жанр: romance
Время: любое
Отказ: всё принадлежит Дэвиду Шору, Хью Лори и Роберту Шон Леонард
читать дальше...Ту-у-у... т-у-у-у...ту-у-у...
Длинные гудки в телефонной трубке заставляют сердце Уилсона биться и
скакать в груди, как испуганного зверька в капкане.
Т-у-у-у.....т-у-у-у...т-у-у-у....
- Давай же, ответь, сукин сын!
Уилсон в отчаянии пинает мыском нового ботинка ножку стола, не замечая,
что на дорогой лакированной коже остаются уродливые царапины.
Ту-у-у...т-у-у-у...ту-у-у...
- Да что же это?! Возьми, наконец, чертову трубку!
Вихрь тревожных испуганных мыслей проносится в мозгу Уилсона, подобно
урагану Катрина, сметая все на своем пути, оставляя за собой только
разрушение и панику.
Который час? Господи, уже так поздно, тут ведь ехать минут
пятнадцать.... Ну это если Уилсону и на машине. Если Хаусу и на
мотоцикле, вдвое быстрее. Он давно должен быть дома!
Ту-у-у-у... ту-у-у-у...ту-у-у...
В голове Уилсона начинается самый настоящий скандал. Натуральная
семейная ссора, с криком, упреками, битьем посуды и всеми прочими
обязательными атрибутами. Вот только ссорится Уилсон сам с собой.
- Нельзя было позволять ему ехать на мотоцикле в такую погоду да еще под
кайфом! Ты же видел, сколько таблеток он принял! Ты должен был его
остановить!
- Интересно, как? Связать, дать по голове, наручниками к батарее
приковать?
- Да что угодно! Ты хоть представляешь себе, что может случиться?! На
дорогах сплошной лед, он мог упасть в кювет, врезаться в грузовик,
столкнуться с автобусом...
Горло Уилсона сжимается, ему становится трудно дышать, трубка
выскальзывает из вспотевших ладоней, падает на пол, но и тогда из нее
продолжают доносится ненавистные звуки.
Ту-у-у... ту-у-у...ту-у-у...
Он поднимает ее, и некоторое время смотрит на кнопки с цифрами,
судорожно соображая, какой номер набрать следующим... Больница?
Полицейский участок? 911?
Или просто выйти на улицу, сесть в машину и поехать на поиски самому?
Ничего, он ведь выпил совсем немного, и ехать будет очень осторожно.
Пожалуй, так он и поступит.
Господи, зачем он только это сказал?
- Джеймс Уилсон, ты кретин!
Уилсон натягивает пальто, нашаривает на столике ключи от машины, и
собирается с мыслями. Интересно, Хаус воспринял его слова всерьез или…
или нет? Уилсон и сам не понимает, хочет ли он, чтобы Хаус списал это
все на виски, выпитый после напряженного рабочего дня, на голодный
желудок и тут же забыл об этом (хотя зачем себя обманывать, Хаус не
забывает никогда и ничего) или, чтобы он... ответил... хоть что-то... А
не просто ухмыльнулся и вышел коридор из кабинета Уилсона, оставив его,
взъерошенного и смущенного, в одиночестве.
Уилсон находит, наконец, ключи и выходит из дома в морозную снежную
мглу. Напоследок он набирает номер Хауса еще раз.
Ту-у-у-у... ту-у-у... ту-у-у...
Вот черт! Он швыряет телефон на заднее сиденье, садится за руль,
включает фары и дворники, пристегивается... Знакомые до автоматизма
действия помогают ему немного успокоиться и сосредоточиться. Он шумно и
глубоко вздыхает, поворачивает ключ зажигания, и автомобиль плавно
трогается с места. И почему-то, вместо того, чтобы объехать все
окрестные переулки и внимательно их осмотреть, Уилсон едет прямиком к
дому Хауса, не давая себе ни малейшего труда задуматься, почему он,
собственно, это делает.
Он вглядывается в темноту, рассекаемую светом фар, и думает, думает...
Думает о том, какая неведомая сила заставила его произнести именно эти
слова, и именно сегодня и зачем это ей это понадобилось.
И всего-то три самых банальнейших до отвращения слова в мире, а Хаус
будет издеваться над ним за это всю оставшуюся жизнь!
- Если сейчас с ним все в порядке, - напомнил тревожный голосок в его
голове.
И Уилсон снова запаниковал.
Пусть издевается, пусть называет его идиотом на завтрак, придурком
слюнявым на обед и чокнутым любителем плюшевых медведей на ужин, каждый
день, долгие-долгие годы. Сейчас Уилсону кажется, что именно это и
означает слово «счастье». По крайней мере, именно для него.
Продолжая копаться в собственных переживаниях и тревогах, он подъезжает
к дому Хауса, и сердце его делает в груди тройной победный кульбит. Окно
освещает изнутри настольная лампа, мотоцикл, целый и невредимый, стоит у
порога, чуть припорошенный снегом. Успел остыть, значит, владелец давно
дома.
- И, видимо завалился спать, как только приехал, поэтому и не отвечал на
звонки, - язвительно замечает внутренний голос Уилсона, в котором теперь
чувствуются до боли знакомые Хаусовские интонации.
Целую полновесную минуту Уилсон раздумывает, не последовать ли и ему
этому примеру у себя дома, решительно кивает сам себе головой,
утверждаясь в этой мысли, а потому выходит из машины и звонит в дверь.
Дверь тут же распахивается, словно Хаус все это время простоял за ней,
ожидая позднего гостя.
На мгновенье они оба застывают в дверном проеме, и все это удивительно
напоминает рождественскую картинку, нарисованную художником для не
слишком взыскательного зрителя. Свет фонаря, падающий снег, гостеприимно
раскрытая дверь и двое, глядящие друг другу в глаза.
Уилсон моргает и наваждение рассеивается.
Он тяжело сглатывает и начинает путано объяснять Хаусу, который смотрит
на него с каким-то странным, незнакомым выражением лица, зачем он здесь.
- Знаешь, я... Ты не брал трубку и я... Ну, в общем, подумал, что ты...
- Уилсон! Мы так и будем торчать на пороге всю ночь или ты все-таки
войдешь? На улице, между прочим, не май месяц!
Хаус зябко вздрагивает, на нем ведь только футболка и джинсы, и
Уилсон вдруг совершенно неожиданно для себя самого обнимает его за
плечи. И тут же напрягается в ожидании ответной реакции. Но Хаус
замирает, и, похоже, не собирается ни дать Уилсону в челюсть, ни даже
просто съязвить.
- Почему ты не отвечал на звонки? - спрашивает Уилсон, немного помедлив,
- я волновался. И еще... мне нужно было спросить у тебя ... Я ведь
сказал тебе... перед тем, как ты уехал... сказал, что я… тебя…
Хаус кивает, усмехается и засовывает замерзшие руки в карманы пальто
Уилсона.
- Кто же говорит о таких вещах по телефону? Неужели три брака так тебя
ничему и не научили?
Уилсон с облегчением улыбается, а Хаус продолжает:
- Ну а теперь, раз уж мы тут так неожиданно встретились, может, войдем,
наконец, в дом? Или подождем, пока на нас как следует не налюбуются все
соседи?
Уилсон неохотно отпускает его, наклоняется, что бы стряхнуть снег с
ботинок и брюк и входит в дверь первым. Хаус оглядывает его спину
новоприобретенным взглядом, удивленным и немного испуганным, и едва
слышно шепчет себе под нос, тихо - тихо, чтобы Уилсон не услышал:
- И я тебя тоже, Джеймс... я тебя тоже.
КОНЕЦ
Красиво, да
Есть несколько шероховатостей, на мой взгляд, но в целом очень-очень хорошо. Выдержанные характеры, тонкие и красивые описания, оригинальная задумка.
Мне понравилось!
Magestic и тебе спасибо еще раз)
Хаус правда не разу не съязвил, но от этого хуже не стало
Классно!!!
-=Tony Parker=-, я думаю, что это вполне возможно)))
Явно чувствуется опыт в таких переживаниях по, казалось бы, пустякам ))) Очень тонко - здорово! )))